El amor es un perro del infierno y yo bebo whisky con hielo cuando no estoy lo suficientemente triste.

Hace poco descubrí a Charles Bukowski, llego a mi a través del libro Maravillosas criaturas.
Así fue como descubrí el realismo sucio y lo más sorprendente, así fue como descubrí que yo misma había estado practicándolo sin llegar a ponerle nombre durante todo el mes de febrero de 2020.
En ese momento había comenzado a pintar con acuarela, tinta china y plumilla en mi diario, para acompañar decidí escribir, al principio se trataban tan solo de unas frases relatando sucesos que me habían ocurrido a lo largo del día, pero poco a poco comencé a escribir pequeños poemas que trasmitían lo que quería plasmar con la ilustración.
Muchos de estos poemas los empleaba simplemente para darle un titulo a la imagen o hacer una descripción minimalista de lo representado en ella.
El texto en sí tenia menos importancia que un cacahuete en la bolsa de frutos secos del bar de la esquina de mi casa... poca y ninguna.
Volviendo al tema, después de informarme sobre el realismo sucio creí que me gustaría (dado que me aburren súbitamente las largas descripciones en los libros ya sean del entorno o sobre el desarrollo de los personajes, incluso la acción narrada en ocasiones me da sueño y no puedo evitar saltarme alguna que otra linea e ir directamente al dialogo, malos hábitos que intento corregir) descarte la novela de Cartero porque se trataba de su primera novela y siempre me han echado para atrás los primeros manuscritos de un escritor (la escritura como cualquier otro arte se cultiva con la practica y en mi experiencia personal he encontrado de mucho más agrado las segundas partes que las primeras), no me pasa esto con la poesía sin embargo, muchos escritores actuales han publicado libros de mierda debido a un contrato con la editorial donde tenían una fecha limite de entrega, y bajo presión ¿quién coño trabaja a gusto?
Otra novela que descarte fue La senda oscura del perdedor, esta fue tachada de mi lista tras ver una entrevistas en youtube donde se hablaba de ella y era descrita como "uno de sus libros más oscuros" no creo que sea un buen momento para leer un libro deprimente sobre un hombre con una vida deprimente, en fin, tal vez en otro momento más alegre de mi vida coja este libro y lo devore de una sentada.
Hay un documental en youtube que estuve viendo varios días (me aburría tanto que no conseguía verlo del tirón y prestarle realmente atención), donde Charles Bukowski consiguió darme realmente asco como persona, asco y pena, en eso se podría resumir mi sensación tras terminar el documental.
Todo lo que es como persona esta fielmente representado en sus poemas, su poesía es sucia, descuidada y muy triste, los temas de los que habla se pueden resumir en una palabra "adicción", y es que esto es de lo que trata todo, él en concreto tenía unas pocas: drogas, alcohol, sexo y mujeres.
Fin.
Puedes leer mi entrada sin mayusculas, sin comas ni puntos ni orden, hablar un poco de las ganas de vomitar que tienes y de lo loca que está la mujer desnuda que yace en tu cama  mientras te rascas los huevos y te llevas la mano a la nariz para olerte e ir finalmente a vomitar.
¿Te da asco? En ese caso no leas a Bukowski porque te puedo asegurar que todos los poemas son una alteración de esos factores con el mismo resultado, él se corre.
Por cierto, el libro que he leído  es El amor es un perro del infierno, no he llegado a terminarlo, tal vez es cierto eso de que cuando estamos tristes disfrutamos más de las cosas deprimentes, como la música lenta con letra descorazonada o los libros de poesía donde el primer borrador estaba escrito en papel higiénico mientras el escritor se bebía una cerveza para desayunar  en la cocina de alguna de sus mujeres de paso alimentando la resaca que nunca llega,  porque nunca dejas de beber... tal vez no estoy lo suficientemente triste como para identificarme en la tristeza de Bukowski, tal vez pruebe a leerlo del mismo modo con el que él habituaba a escribir o recitar, con una buena copa de whisky con hielo.
Te dejo esta cita de uno de los pocos poemas que me han trasmitido algo, se titula una de las tías más buenas pag37 en la edición Colección Visor de Poesía.
¨...
(me estoy follando a una tumba, pensé, estoy
resucitando a los muertos, maravilloso
tan maravilloso
como comer aceitunas frías a las 3 a.m.
mientras arde media ciudad)
me corrí.

chavales, podéis quedaros con vuestras vírgenes
a mí dadme las viejas tías buenas con tacones altos
con culos que olvidaron envejecer.

por supuesto, después te marchas
o te pones muy borracho
que es lo
mismo.

pasamos horas bebiendo vino y viendo la tele
y cuando nos fuimos a la cama
a dormirla
se dejó la dentadura puesta toda
la noche.''